Два дня прожил без интернета...
...Такая скука, спасу нет!
Соскучились, поди, Поэты,
весь, может, даже Белый Свет?!
Закончился какой-то трафик.
Нарушен мой стихийный график.
Остались без моих стихов,
что мною списаны с веков
давно прошедших. В мимолётном
знакомстве с совестью Земли
в обилье счастья и любви
аристократии на плотном
фундаменте иных держав.
Я свой порыв Души сдержал.
И не включил инет ни разу,
не знал, куда, к кому идти?.
Не думал, что такой зараза.
Пора мне счёты с ним свести. –
Ему всё денег не хватает,
они, как снег, в ручонках тают.
Он эсэмэски, подлый, шлёт:
"Плати, плати!" Во живоглот!
Когда насытишься, бандюга?
Не стыдно, что ли, интернет?!
Я – нищий, всё-таки Поэт,
во всём приходится мне туго –
всё трачу я на жэкэха.
Стена молчания глуха...
Не выходить я мог неделю,
меня б не вспомнил интернет.
Читать, однако, надоело.
Я на стихире семь уж лет.
Сегодня проводил Поэта
Егорова. Средина лета,
а он лежит один в гробу,
благодарит, видать, судьбу. –
Спокоен и не ропщет боле,
сосредоточен, встречу ждёт,
а с ним прощается народ.
И мама плачет не от боли,
а что пережила сынка –
ушёл из жизни навсегда.