А дождь всё оставлял мне на стекле послания.
Читала через слог, не думая о смысле.
Возможно, сочиняя это заклинание,
Хотел он излечить, не потревожив мысли.
Всё знал: что было до, что после ожидается,
Оплакал эту боль, прочтя над ней молитву.
Таков удел дождя – ему не полагается
Увидев меч судьбы вступать скорее в битву.
Он призван быть послом, предтечей злой опасности,
Предоставляя шанс от раны увернуться.
Но людям не понять, им не хватает ясности...
Подайте же, как есть реальности на блюдце.
И я не пронялась его слезами горькими,
В упрямстве сквозь окно заледенелым взором
Смотрю на спящий двор, где утренними зорьками
С мечтой наперевес жизнь убегает вором.