***
Июнь в конце. Доматывает плёнку,
вот-вот сорвётся затрещав с бабины,
цветенья лип пушкИ, их запах тонкий,
да Юлии июньской именины.
***
А зной всё набирает обороты,
и вентиляторов бессильны одуванчики,
и если б не насущные заботы -
сидеть, вздыхать, потея на диванчике,
и прошлого разглядывая клипы -
других годов картиночки живые...
Но пахнут липы. Ах как пахнут липы,
и каждый год всё снова и впервые.
Мокрый цемент
ЗапузырИт как-будто в мыле
дождь переулками Арбата...
Вгляжусь в картинку этой были -
что не сейчас. Давно. Когда-то.
И в памяти проснётся запах
дождём прибитой тонкой пыли,
такой знакомый и внезапный
(из тех, что в детстве мы любили).
И шум шагов, "болоний" крылья,
дыханье душных подворотен,
где непонятно что разлили -
где чуть мочи, где чуть блевотин,
и лип июльское дыханье
с печально-нежным ароматом...
И я, нелепое созданье,
домой бредущее Арбатом.