В её жизни как разыгравшаяся бурей стихия ворвался в жизнь Кот. Кот – это лучшее, что было в её жизни. Он открылся ей, а она открылась ему. Искра, буря, безумие. Никому и никогда не удавалось, наверное, открыть наивысшую точку общения с человеком. Божественный пик. Видишь в человеке себя. Здесь не нужно слов. Вы просто вместе, вдвоём. Она чувствовала себя игрушкой в руках умелого кукловода и это приносило ей удовольствие. Ей нравилось подчиняться, хотя всегда она была не из слабых. Ему не нужно было её даже уговаривать. Она ценила каждую секунду, проведённую с ним.
Но вот прилетел Ворон раздора, она была готова разорвать его, как фуфайку свинья.. Ссора.. Всё потеряно. Общение в Сумраке.. даже просто общение. .к чертям. Пик летел в бездну. И как бы они не старались всё возобновить, всё к чертям.
Здесь всё и началось. У неё постепенно, но верно начинала ехать крыша. Это одержимость. Одержимость любимым демоном. Она разбивала кулаки об стены, в пьяной истерике. Она пыталась донести ему.. в немой истерике. Но он был больше не способен читать её мысли и слышать её голос. Она молчала. Круг общения сузился до минимума.. Даже с близкими она ограничивалась парой фраз. Попытка суицида – бестолку.. Она жила и на её лице не было больше улыбки и не было жизни в её глазах. Она изрисовала все тетради его силуэтами, в её голове раздавался его голос.. Так продолжалось несколько месяцев.. Она занималась самоистязанием..
Нервный срыв. Успокоительные. Она уехала, начав жизнь с чистого листа. Перегорело. Она больше не вспоминала о нём. Жизнь снова зародилась в её глазах.. Всё так и должно быть. Она вышла на улицу и радовалась, что лучи солнца касаются её кожи, радовалась, что снова может быть беззаботной..
Но.. Коты всегда возвращаются, и этот – не редкость.. Она вспомнила всё: от его сильных рук и приглушённых вздохов, от морщившегося лица от солнечных лучей, как он не хотел просыпаться.. до его криков и ругани.. И..
Внутри неё раздалось эхо, та же тоска.. Она взяла себя в руки. Во внутренней борьбе победа оказалась за ней. Она написала стих. Прощальный, последний. Она больше не грустит. Она его отпустила..
- мистер Кеннет, мы её теряем
- разряд!
-нет пульса, чёрт..
-чёрт.