Видать, не истина важна, а заблужденье,-
Народам свойственно блуждать во тьме!
А свет в конце туннеля - отклоненье,
Погрешность, скрытая в вине.
Куда ни плюнь, всяк ищет где-то правду,
(Свою какую-то, заметьте, не вообще!)
И после, этой правдой, как кувалдой,
Бьёт не согласных с рыцарем в плаще.
А может быть, не рыцарь он и плащ его - клеёнка,
В которой прячется, попавши в плен к дождю,
И жизнь ему давно прислала похоронку,
А он, несчастный, ей твердит: "Люблю!"
Тот Истину найдёт, кто ищет, дышит болью,
Как радостью, кто видит путь свой от и до!
И, да, зовётся путь такой, Любовью,
Вот, только, кто такой любви захочет? Кто?!
Во тьме блуждать и весело, и просто -
Толчись в толпе - куда она, туда и ты!
И от рождения до самого погоста
Царём пробудешь пустоты.