Лес на этих высотах не растёт до сих пор.
В сорок первом - на дзоты он сведён под топор,
На землянок накаты, на расправу громам,
Злую долю солдата с ним деля пополам.
Не вживаются корни, нет им места в земле,
Перемешанной с кровью, запечённой в золе,
Истекающей ало в свете зорь огневых
Ржавым ядом металла в пепел сосен былых,
В прах растерзанных елей, в тлен убитых берёз,
Что своё отшумели в год невиданных гроз.
Устилают весною травы мертвенность рвов,
Не тревожа покоя истребленных лесов,
Но, за далью туманов слышен в ветрах, порой,
Голос скорбных курганов над цветущей землёй.