Мне не дано поэзии стило,
Нет крыльев соколиных за плечами,
Не жгу свечу бессонными ночами,
Чтоб слово-семя в сердце проросло.
Ужом я льну к бесплодной тверди скал,
На брюхе ползаю среди словесной гальки,
И нет клинка двухвековой закалки,
Чтоб пустоту от смысла отсекал.
Старьёвщиком усталым я бреду,
Старинный хлам перебирая нежно;
День ото дня мой поиск безуспешный
Теряет цель в чахоточном бреду.
Бессильной ревностью подточенная грудь
Хрипит и в кашле сотрясается натужно.
Осталось лишь удавкой безвоздушья
Молчание на горле затянуть.
Столетний ворон, неспособный петь,
Лишь каркает завистливо и сипло.
И не наотмашь он живёт – вполсилы,
На четверть дышит, любит лишь на треть.
Мне не дано поэзией гореть:
«Глаголом жечь» – мне не хватает жара.
Да и к чему слова? Твоя гитара
На век вперёд всё умудрилась спеть.
02.07.17