Жить можно и не живя.
Тело таскать по городу.
Чуть волочась, как червяк,
Жалуясь на погоду.
Не отвечать на звонки –
да и трезвонить некому.
Грустно кропать стихи
И не работать поэтому.
Минимум веры и дел.
Максимум самокопания.
Где, мол, ты, молодость, где,
В ней шебутная компания.
Как же ты всё растерял,
Старым стал, злым и мелочным.
Где за углом ресторан,
В нём твоя милая девочка?
Где он, гитарный звон?
Драйв и желанье понравиться?
Мчаться встречать на перрон
Эту свою красавицу?
И до утра с ней бродить
По незнакомому городу.
И прижимать к груди.
И восхищаться погодой.
Всякой. Осенним дождём,
Воющими метелями.
Юность-то ведь не пройдёт
И не настигнут потери.
Только вот хлоп – и холст
С радостью той намалёванной
Смазал угрюмый, бухой
И поседевший клоун.
Как прокрутили кино
В место плохое самое.
Девочка та давно
Стала дородною бабою.
И разбрелись друзья,
Обзавелись спиногрызами.
Ты лишь один, размазня,
Нянчишься с телевизором.
Вроде давно пора
Стать Мужиком – не молекулой!
Как же ты всё просрал?!
Хочешь спросить. И некого…