Тут каждый предан и не раз,
И только эхом слезы мимо...
Закрывающихся глаз,
В надежде, что умрем красиво.
Только это и мечта -
Мы поголовно болью сыты.
Друг другу шепотом твердим,
Что все нормально и терпимо.
Что руки в холоде свело
От зимних судорог; иначе
Быть другому не дано,
Раз треплются те, что богаче.
Но есть другая нищета:
Опустошен зал ожиданий,
Когда закончилось тепло,
И совесть корчится от брани.
Измены как-никак смело,
И люди преданны, любимы.
Вот только преданность давно
Переросла в ошмётки лживой
Скучной правды, что вино
Не греет больше - это мифы, -
И дым простоем за окном
Со мной прощается игриво.
Тут каждый предан, и не раз.
И только эхом слезы мимо...
Закрывающихся глаз
В надежде, что умрем красиво.
;;;
Красит не большой запас
Красивых слов и лести скучной,
Не безобразность на глазах,
Не шрамы рук и счастья ключик.
Красит золотой побег -
На солнце выцветший и чистый, -
Самый тёплый человек,
Следящий за безмолвной птицей.
Ему бы просто полететь.
Но не о том пишу я речи,
Скорее, как не получив успех,
Спокойно улыбаться бездне.
Как прыгнуть и легко лететь,
Сопровождаемым закатом.
Самоубийство? Что за бред?
Полеты только ввысь приятны.