Мне бы хотелось сейчас не скучать и не ждать,
мне бы хотелось соврать, что остыну, наверно,
только я вместо того всё стараюсь молчать,
так же, как было и раньше для нас характерно.
Мне бы нажать в своих мыслях на кнопку «печать»,
вывести чувства в формате листов А-четыре.
После же пламени эту бумагу предать,
по ветру пеплом рисуя сожжённого мира.
Скомкать бы всё причинявшее ранее боль,
бросить с моста, привязав ко всему и булыжник.
Выдрать бы с кровью на ранах остывшую соль,
там умирая, где крик исчезает неслышно.
Вдребезги бы мне разбить, что старались сберечь,
пылью осколков посыпать могилу надежды,
сбросить тяжёлую ношу с ослабленных плеч,
помня, что завтра наступит рассвет, как и прежде.
Лишь бы на дно, утопив, погрузить целый мир,
он же давно потерял свет своих очертаний.
Всё так равно, и в тени опустевших квартир
нет интереса сползать по стене без рыданий.
Хочется жить, не считая, какое число,
вмиг оторвав календарный листок слишком резко.
Нет интереса скучать по тому, что прошло
и в океане исчезло, мелькнув слабым блеском.