Дремотно пишущей машинке стучать зубами по бумаге,
Перебивая чёткий ритм в строку символики людей.
Она стара, мудра и, все-же, порой, не хватит ей отваги
Пропеть, своим негромким скрипом, всех человеческих затей...
И много видела земного, что проходя через границы
Сознанья, вырвалось наружу, не захотев судьбу принять,
Но, не ропща на данность свыше, вносила мысли на страницы.
У человеческого сердца смиренья ей не занимать!
Лишь ароматы воска свечи и тенор северного ветра,
Порой, спасали от болезней твоей измученной души!
Зачем тебе все эти строки, размеры, ритмы, рифмы, метры?!
Устала... Знаю! Но покинуть меня, подруга, не спеши!