Я проспиртованный улицами моего любимого города,
Прописался здесь грязью, закатами, дождём и едкостью табачного дыма.
Сколько бы в мыслях убегать не пытался, но вот снова
Ноги вернули к дверям родного подъезда.
Но я снова сбегал и как можно подальше от дома,
Возможно я волк и поэтому поклонялся лесам,
Скрывался под соснами от домов, улиц и людского скопа,
Доверял свой путь только лишь звёздам.
Когда-то этим путеводным ночным фонарям,
Проходя по знакомым до мелочи улицам,
Читал, как я думал, свои последние стихотворения,
В каждой строчке хотел быть максимально правдивым философом.
Посягает на мой город развратом Москва,
Но, черт возьми, я буду до последнего вздоха оборонять свой город поэзией,
Здесь все так родно и незабываемо,
Я подниму глаголом всех горожан бороться с бесчестной империей.
Каждая строчка, словно удар буржуйскому классу,
Оружие-сердце для моего простого народа,
Ставит баррикады восставшая идейная масса,
Я стихам закрою город мой от удара.
Люди здесь еще не прогнили, ценят простоту и великую жизнь,
Ради них мне стоит до смерти сражаться,
Подняться и отбросить проклятую лень,
Только бы жизнь помогала чернилами не захлебнуться.
Она заменит перо в моей побелевшей руке,
Приложит пергамент к чернилоточащим ранам,
Что бы не упустить не единого слова,
Которое я посвящаю моего города славным героям.
Пускай оружие иное в руках я держал, но окажу большую честь,
После очередного боя гордо сказать, приложив огромного духу,
Простое "Спасибо" там, где я есть,
Этому городу, этому люду и моему учителю - старому хвойному лесу.