Я поэт? Да нет... Скорее - нет!
Стихоплёт домашнего масштаба!
В голове, порой, полнейший бред.
Скачут мысли, словно по ухабам.
А зачем пишу? Да, как сказать...
Просто от того, что в мире этом,
Мне, порою, трудно не писать.
И не быть, совсем чуть-чуть, поэтом.
От того, что в голове, порой,
Пара строк засядут, как заноза.
И терзают, будто я больной,
И никак не выйду из наркоза.
И покоя мыслям не найти.
Мечутся и бьются друг о дружку.
И не спится! Как их не крути,
Словно неудобную подушку.
Вот и ищешь, за строкой строку,
Вяжешь, словно бусины на нитку.
Снова рвёшь. Сгибаешь их в дугу.
И ползёшь, как пьяная улитка.
А порою - словно прорвало!
За строкой строка! И всё, готово.
Что тут скажешь? Значит - повезло,
Раз уж к слову подобралось слово.
Я пишу-то, в общем, для себя.
Для себя рифмую эти строчки.
И не страшно, если вдруг друзья
Скажут: - Хватит. Надо ставить точку.
А пока - простите, но пишу.
Строчками и рифмами играю.
Стать поэтом вовсе не спешу,
И издать себя не предлагаю.
Потягаться с мэтрами Парнаса
Мне, пока что, скромность не даёт...
Конюх, для домашнего Пегаса.
Может быть, не худший стихоплёт?...