Скрой мои локоны, солнце пустыни.
Эта печаль- она скоро остынет,
имя твоё затаят переходы-
в этом стекле оставляя разводы.
Пальцем сотру я забытые грёзы,
солнце моё- как болезненность розы.
Вроди бы ярко мой путь освещает-
но ничего уже не обещает.
Не обещает заката, восхода,
ветер лишь шквальный на долю полёта.
Может так лучше; прогнозы, они же-
врут, когда буря становится ближе.
Ярко мерцает вдали буревестник,
этой обители вечный наместник.
Кто-то ведь дал птице сей у причала-
веру, что это лишь только начало.
Скрой мои локоны, ветер горючий-
в небе над нами сгущаются тучи.
Но я не прячусь. Бей молния, вепрем-
значит так надо.
Раз надо, потерпим.