У поэта нет званий,
Все пред Богом равны.
Имя есть, как назвали
И есть чувство вины
Своего превосходства,
И своей правоты
Поэт – первопроходец
Всей земной суеты.
Он души своей маршал
И он как рядовой,
И всю жизнь он на марше
Где повсюду он свой.
К нему тянутся люди:
Он любимчик, любим,
Но нет праздников, будни
У него, всегда с ним.
Он король в этих буднях,
В этих буднях он раб
И про счастье, забудьте
Поэт счастью не рад.
Где для счастья, на свете
Не так много живёт
Поэт должен ответить,
Тем, кто счастья не ждёт,
Что оно существует,
Существует любовь!
Поэт жил не впустую,
Если смог взбодрить кровь.
Тех, живущих в отчаянии,
Что поверить смогли:
Счастью, а не печали.
Радости и любви!
03.07.17