Осень. Бабье лето. Ласково летят
Листья, разодеты во цветной наряд.
И пишу я долго всё свои стихи,
Может, для потомков сотворю я мир!
« Родовую книгу» надобно писать,
Там всё рассказать бы, ошибок не тая!
И законы Жизни воспевать в стихах,
Как долго мы любили и каялись в церквях!
Замыкаю цепи
Вековых я строк:
Я воскресну в детях
И во внуках, вот!