Пушкин, выстрелив, перед смертью,
Ее не перенес.
Я могу рассказать и спеть ее
И составить донос.
Я могу ее отодвинуть,
Могу, не принимать.
Раз, ее не дано, мне видеть,
Не дано, и понять.
Мне, потом, разложить все темы,
Рифмы, формы, слова.
Ах, каков. «сукин сын» неверный,
Черная голова!
И как истинный сын поэтов,
Скажешь, что повезло.
Его рифмы уж спиты, спеты,
Его время ушло.