Я по городу иду и возбухаю:
Почему я в нем живу и не живу,
Почему его истории не знаю,
Почему в него, зайдя, не выхожу?
Все планеты перепутаны с крестами,
Алкоголь, распитый, прекращает день.
Мы лежим с тобой в затопленном подвале,
А, кругом история, и мы все в ней.
Та, история, которую не знаем,
Но в себе ее по прежнему храним.
От нее мы отрываем, убегаем,
За нее носы ломаем и сидим.
И она к нам доползает, в окна бьется,
Дает праздники, рождения и быт.
У меня нет ни копейки, и не пьется,
Потому что так история вершит.