11.9.2003.
Проза утекла рассказами,
Протекла сквозь уши разные.
А куда потом не знаю я,
Там потёмки начинаются.
Впрочем, всё и так исписано.
В строчках стены, кожа, лёгкие.
Занесла меня нелёгкая
В мою жизнь. Следит нечистая.
Всё, что нужно для сгорания,
В изобилии является.
Но куда-то, как в изгнание,
Свет возникший отправляется.
Я догадываюсь: видимо,
Так работает их двигатель.
И лишь тень от тени тени мне
Дозволяется обменивать.
Практика ограничения
Точная, пусть простоватая.
Между частыми накатами
Только вдохи – не до пения.
Личностное убивается,
Запрещается быть тщательным.
Пусть плохая успеваемость,
Второй раз не обещается.