"Как много слез..." – душа шептала,
перед окном тоску прядя.
Вот где-то птица прокричала,
и где-то плакало дитя.
В домах напротив, здесь и где-то,
я даже знаю точно где,
выплакивают, что не спето
все кто надломлены в беде.
И в старости, и на рассвете,
и в смерти час, и в час мольбы
всё плачут брошенные дети,
среди которых рождены
все мы… Порой и слез не видно,
лишь ярость видимой войны.
И жатва острых, ядовитых
слов, что вокруг разнесены.
Как много слез… В окно взирая
я плачу и шепчу «Где Ты?».
Молитвой слезы покрывая,
стремлюсь в объятья красоты.
Той Красоты, что также чисто
приходит снова в старый дом.
И носовым платком батиста
вновь видя - слезы льют ручьем,
стирает нежно их, не быстро,
средь пепла ворошась теплом.
Я перехватываю руку -
платок не бел, не свеж, не чист…
«Он бурый!»- говорю я Богу.
«Перелистнув тогда эпоху,
Я больно ранился о лист…»
15.10.14. А.С.