Маленькой Смерти не хочется убивать,
Маленькой Смерти милее цветов ростки.
С Маленькой Смертью ее белоснежный плащ,
Руны забытые на полотне кости.
Маленькой Смерти домой до пяти утра
Надо вернуться, а то отругает мать.
Смерти Постарше мила вечеров пора —
Маленькой Смерти хочется танцевать.
Маленькой Смерти близок огонь, не лед,
Бабочки, краски рассветов, закатов жар.
Если завоет в далекой степи койот,
Маленькой Смерти будет, конечно, жаль.
Маленькой Смерти противна ее коса,
Линий холодной стали один изгиб.
Жизнь Смерти Взрослой натянута и скучна,
Только чечетка костей, что ни шаг, стучит.
Маленькой Смерти верится, что народ
(Тот, что в плащах цвета ночи, коса в руке)
Тоже чего-то хочет, чего-то ждет,
Чувствует что-то, плачет, как человек.
Верится ей, что кому-то весь шар земной
Близок, как ей, а не холоден, как другим.
Маленькой Смерти не хочется быть одной,
Маленькой Смерти хочется полюбить.
Маленькой Смерти твердит вся ее семья:
"Чувствовать — это глупость, живых удел".
Маленькой Смерти пустыня ее скучна,
И неприятна гора из гниющих тел.
Маленькой Смерти чувства уж не чужды.
Поздно, спасения нет и других путей.
Годы идут, вместе с ними идут суды:
Смерть оживляет умерших уже людей.
Смерть Молодая (так ее все зовут)
Молча встает на пустующий эшафот.
Только в душе ее птицы еще поют,
Сущность Помладше еще в ней, томясь, живет.
Маленькой Смерти (так себя хочет звать),
Маленькой Смерти (как хочется не дрожать),
Маленькой Смерти (птицы поют опять),
Маленькой Смерти. Не хочется. Умирать.