Мы запираем дверь. Они летят.
Летят стрелой, как будто на параде.
По озёра, беспечной водной глади,
Несётся шторм. Волны бороздят,
Не поле. Но границы моих слов,
И снов ушедших по утру. А дальше,
Как и когда то, станем где то старше,
Но плотью, а не стрелками часов,
Которым важен бесконечный бег.
Беги же Форест в серой бескозырке.
Мужчины рубят лес. Летят опилки,
И падают под ноги, будто снег.
А женщины... Совет вам да любовь,
Что, впрочем здесь вполне не очевидно,
Сливается в вишневое повидло,
А у южан скорее в монобровь.
Везде важен итог. И я не брал,
Тот принцип за основу предложений,
Когда пером, в процессе осложнений,
Всех слов моих, я выводил овал.
Для сферы - место только в вышине.
Для шара - за заплатками из ткани,
Где все ещё тепло. Как будто в ванне,
Но не в воде, а в молодом вине...