На душе опостыло, апатия.
А на улице дождь, суета.
Мне сейчас бы, к любимой, в объятия,
Только это всё грёзы, мечта.
Так всю жизнь проживу в одиночестве,
Из окошка смотреть на людей.
Знать такое мне было пророчество,
Умирать, от тоскливых идей.
Кто увидит меня, багровеет,
Словно видеть не хочет совсем.
А на улице грустью повеет,
И не вспомнит никто обо мне.
Эти строки, пишу я, украдкой.
Глубоко свою душу кляня.
Не бывает по жизни всё гладко.
И виню я во всём лишь себя!