Это стабильно – ни дня без скандала.
Ну её на…
В небе ночном отраженьем фингала
светит луна.
Мокрая куртка пиявкой на коже,
хоть выжимай.
Словно алкаш, что просохнуть не может,
нынешний май.
Но не вернусь – на фига это надо! –
в комнату, где
ждёт в бигудях содержанье халата –
истинный зверь.
Лучше, схватив по дороге чахотку,
падая в грязь,
пить до рассвета палёную водку
и, матерясь,
тупо ползти поутру на коленях
в грязный подъезд,
веря, что зверь не убьёт, пожалеет...
или доест?