Ночь в Атлантике, звезды вафлями
Скачут
с Берингова
прямо в рот
Ножом с месяца масла срезал, и нате
Мой
Обед
Готов
С ваших стран, за океанами прячущиеся
Что закуской
Станут
на столе моем
Соберу тварья до селе не бачевшего
И сглотнет мир
Это
Мой
Бекон
Города дальние выжгут армии
Солью
Станут
Их рудники
А в вашей хваленой Маренговой впадине
Я
Наварю
Ухи
Поля бескрайние ветрами срежут
Инквизиции кострища
солнце
глуша
Соберет опалок и сглотнет нищий
Хлеба
Просит
Душа
Вздрогнет планета лишку пряча
Еще один день
слюною
смыт
И вздыбятся трубы заводов, а значит
Рабочий
Люд
Сыт