Поэт поёт, прозаик пишет
в обоих случаях листы
шуршат, но критики не слышат,
раз у читателей глисты.
Теперь иные им заботы,
их прёт совсем не оттого,
ни буквы не милы, ни ноты,
еды бы больше для него,
что копошится в жарком чреве,
устраиваясь на ночлег,
но помогает свято верить,
что вы достойный человек.
А что там, кто поёт ли, пишет,
теперь не всё ли вам равно,
ведь вот и вас никто не слышит,
а значит все вокруг говно.
Закрыв глаза, заткните уши
и королева-тишина
холодной жабой вас задушит,
нет больше в мире ни хрена!