[Письма к...]
77.
Я смотрю на церковь, на её островерхий шпиль.
На причудливость храма, стоящего здесь веками.
На иконы, киоты, на пламя больших свечей,
Освещающих нас и то, что случится с нами.
А бываем ли мы довольными до конца?
Не идущими следом каких-то сплошных иллюзий.
В чём законченность формы? Вершина и суть творца?
И в чем сам смысл проходящих почти неприметно будней?
Я смотрю на небо и таю в его глазах
Бесконечной песчинкой в бездонности океана.
И меня однажды поглотит такой туман,
О котором не знают герои моих романов.
Я смотрю и вижу, как солнце встает во тьме,
Как трепещет листва, как проходит страда и жатва.
Как рождаются люди, не зная ещё конца
И живут точно вечность записана где-то в святцах.
Я смотрю, как любовь зарождается тут и там.
Как она подчиняется стадиям, фазам, росту.
Как искусство слушать гораздо важнее, чем
Разговорность речи и горлом идущий воздух...
17:28,22.06.2017