Художник рисовал картину.
Писал старательно, давно.
Но, завершив наполовину,
Наедине оставил полотно.
И та, вторая половина,
Что недописана была,
В своём стремленьи стать единой,
В ночи, рисуясь, ожила.
Себя по-разному писала,
Меняла краски и тона.
И так, и этак рисовала.
Хотела целой стать она.
Но был напрасен труд картины.
Художник лишь идею знал.
В своём стремленьи быть единой,
Она писала - он страдал.
Шли чередою неудачи,
И с каждой новою попыткой,
Сменялась жизнь его иначе,
Встречая утром новой пыткой.
Художник сильно заболел,
Лежал в постели, не вставал.
Лишь слепо в потолок глядел,
С картиной вместе умирал.
И вот картина, разозлившись,
Решилась всю себя стереть.
На миг лица совсем лишившись,
Нарисовала его смерть...
Переписав себя, картина,
Утратив смысл, умерла.
Не осознав, что половина,
Картиной полной и была.
Кому-то, может, интересно,
Что на картине было но,
Как и судьбы своей нам это,
Вовек узнать не суждено.