В листве берёз просторная доливка,
И я к добру ли?.. словно заводной,
А в хате пахнет мятною наливкой,
Борщом густым и полбой заварной.
И свечной гарью - матерь Божья дышит,
Придут ведь гости – Троица, никак,
То мамин праздник: так, увы уж вышло:
Родилась в май, а в Троице весь смак.
Долой вино, подай им самогона,
Да, разговор кацапка ты, кума…
Вот вам, хохлам, просить бы у вагона,
У фрица хлеб и не сойти с ума.
Что может в грудь потом из автомата,
Ему стрелять в детей ведь не впервой…
Налей, кума, но чтобы с ароматом
Тот самогон ромашки полевой.
И благо лето - гости расползутся,
Напившись всласть, по тёпленьким местам
Отцу бы лишь раздеться и разуться,
Ведь знала мать, не сможет, бедный, сам.
Уложит молча в сени на скамейку,
Дай Бог, уснул, чтоб только до утра,
Под бок тулуп, на ноги телогрейку.
Но, а сама - всю грязь бы отодрать.
Да накормить детишек, чем придётся,
Да разложить их на пол по углам,
А там и ново солнышко проснётся,
И всё опять по замкнутым кругам…
Теперь и мать когда в мирах, где рай во вкусе
То слово кума, мол, кацапка ты
Звучит, как гонг, она ведь с Беларуси,
И сон-трава её любимые цветы.