Нет, я не поэт, да и не претендую,
Я рифмую лишь слова в пустой строке.
Возможно время свое я провожу в пустую,
Бесцельно держа "перо" в своей руке?
Да что слова-буквы в одном порядке,
Выстраивая их в огромный стих.
Я как морковь высаживаю в грядке,
Свою руку в землю опустив...
Ах нет, поэзия - это совсем другое,
Не просто лишь игра красивых слов.
Это одновременно и радость и горе,
И прекрасные образы снов.
И голубое небо, и дождевые тучки,
И шелест листьев на ветру,
И самый первый света лучик,
Что утром разгоняет тьму.
И великолепные пейзажи горизонта,
И первый выпавший на землю снег.
Или когда ты вышел в дождь без зонта,
И голову ты поднял вверх.
Вот это все поэзия и чувства,
Что в сердце оставляет теплый след.
Настоящее природное искусство,
Рисует четкий, явственный портрет.
И ради этой прельщающий минуты,
Я готов объездить целый мир.
На карте проложив огромные маршруты,
Пройдя сквозь вакуум и эфир...
Но повторюсь, я не поэт и не претендую,
Я лишь ищу поэзию внутри себя!
И ее со словами и строчками рифмую,
Под яркий свет ночного фонаря!
25.12.2016