Заря стелила утро мягким елям,
на небе опуская холст в мазки.
На зло всем перепалкам и метелям,
сидел там пёс: всей жизни вопреки.
Сидел, смотрел задумчиво, в печали,
как-будто где-то там, в родной дали-
на чьём-то неизведанном причале,
его родные руки обняли.
Молчал он, не скулил, лишь ждал смиренно,
хозяина в душе не упрекал.
Он знал, он верил- всё же непременно
его родной дом тоже где-то ждал.
Ему не важно было, сколько боли,
и сколько дней замкнётся в долгий круг-
на этой одинокой, дикой воле,
где каждый то ли враг, а то ли- друг.
Он думал, что счастливым стать всё ж можно,
и новый мир, иной уже, грядёт.
А раз он не идёт- наверно сложно.
Но пёс, он терпеливый. Подождёт.
Ведь всё затмит момент тот долгожданный,
когда рука в конце сего пути-
махнёт, к себе, как день обетованный...
Ты только, я прошу тебя, приди.