Миг, когда человек появился, отторгнувши мать,
Лентой алого шёлка завязанный в детстве, а юность…
Знать не хочет, что было тогда, и зачем открывать.
Корни сохнут, забвение в кредо её обернулось.
Мир такой разноцветный и яркий, не старый ещё,
Дан рукой провидения людям и божеским тварям.
Только дар необычный гадалкой в хрусталь обращён,
Мы зашорены так, что порой зазеркалие правит.
Мы приветствуем тех, кто нам дорог, как дареный шарф.
Мы возносим хулу молодым, старикам, несогласным.
Мы построили множество ульев и башен, как шкаф.
Только нет общей мысли, ещё не измазанной краской.
Но взросление миру зачем-то придумал Творец.
Может, станется чудо, и все, прозревая однажды,
Ощутят себя частью всего, не венцом, наконец.
Станут реки беречь испытанием собственной жажды.
Исторической правде не нужно резона искать,
Всё уходит, и вряд ли кого-то чему-то научит.
Только вечным столпом во вселенной – ребёнок и мать –
Мать в тревоге, беспечный малыш к солнцу тянущий ручки.