Бедняга Пушкин, видимо, не знал,
Что так, как он, писать теперь запретно,
Иначе бы глаголов избегал,
Страдая от любви к ним безответной!
Глагольной рифмой часто не грешил
И критики завистников боялся,
Но он ни перед кем не пресмыкался,
Любил, кутил и, надо же, творил…
Жаль, гениев сегодня развелось,
И с ямбом каждый близок, как с хореем,
А нам глагол — совсем не в горле кость:
Глагольной рифмой с детства мы болеем.
Глаголить истиной с пеленок каждый мог,
А с Агнией Барто мы с детства дружим,
Она для нас на завтрак и на ужин:
Мы с ней легко шагнули за порог…
Есенин, Маяковский, Пастернак,
Блок, Мандельштам, Высоцкий, Евтушенко,
У каждого сегодня на устах,
Своим талантом всех поставив к стенке.
И Пушкин им нисколько не претил,
Глагольной рифмой вкуса не поганил,
А только каждым словом сердце ранил,
Давая силы, набираясь сил…
Так где ж такую няню нам сыскать,
Чтоб Родионовна и, в том числе, Арина:
Тогда б, как Пушкин, каждый смог писать,
А не лепить судьбу из пластилина!
Так быть глаголам во главе угла
И бить наотмашь злобных критиканов!
Я меньше Пушкина, отнюдь, любить не стану,
А критику — как крошки со стола!