И всё-таки мне грустно без тебя
бродить по уголкам былого сада.
И – розами усыпана ограда,
и каплями у каждого шипа
украшена. Соцветья теребя,
жуки придворные, июньского парада,
под неслучайным крутятся лучом.
Их миру всё как будто нипочём –
биенье сердца, горечь и услада.
Скрипит на петлях памятная дверь,
и цепь гремит скучающего стража.
Врага ли? Друга он себе не нажил –
Заборной щелью сужен глазомер.
И бескорыстие земное, хочешь – верь,
Не удержалось на спине его – поклажа
от страха тяжела, и день – как сажа,
Когда – нашёптывает: " Благо сё измерь".
Деление на ленте годовой сливается в ручей,
печати в лицах,
в морщинах взор по-прежнему лучится,
как отражение негаснущих свечей.
Истоки помыслов. Они необъяснимы,
в момент дарения, что наполняет жизнь,
из тонких сотканную – нитей и мелизм,
осознанных на грани, рядом с вечным.
Пусть – далеко, Былого сад нетленен,
и на Весах покоится уже,
трава растёт на золотой меже,
и колос зёрен, выйдя из сомнений,
склонится перед ждущею землёй,
готовящейся матерью озимых принять,
как драгоценный дар от милых,
все семена с осеннею листвой…
Я говорю земле пароль: "Я свой",
И слышу отклик еле уловимый...
03.07.17, Игорь Стрелков