***

В пяти черных буклетах неровные письма:
кем ты жизнь свою прожил, что видел ты в ней...
ожидаемо рвано. в них рушатся смыслы,
по-кускам фрагментируя лица людей.
продираю глаза сквозь цветы на обоях,
в ярких кадрах уставших секунды назад -
лезть из кожи таким же, но угрюмо-оскомным,
как всегда все нормально, просто нечего больше сказать.
пропадал без того в понедельниках мрачных однушек,
из подъездов панельных срывался на мош.
был услышан, непонят - не будет же хуже...
и записывал все, то что режет как нож.
в безвозвратной утрате на лестничной клетке
на измене ломались изгибы в слова,
прозвучавших в сердцах... слишком скомкано, в спешке,
растворившейся ртутью в значеньях шрифта.