Не пепелище, а очаг.
Не мертвый, хоть огнем оставлен.
Без круговерти кухонь-спален.
Без безрассудства при свечах.
В словах, что сказаны уже,
Есть сохраненное. И длинно
Необожженность спелой глины
В иное тянется без жертв.
Я с радостью пишу строку.
С улыбкою, резцы сцепившей.
И ты когда ни будь напишешь
Ответ дурному ездоку.
Нам нечего делить и клясть.
И, обижаясь, хмурить брови.
Привычка есть — желать любови,
Привычная, как воздух, власть.
И собираясь в города,
Что в вечном противоединстве,
Мы непременно насладимся
Тем, что случится никогда.
25.03.2003