В ореоле моей близорукости каждый фонарь - луна.
Каждая вспышка - сияние, красавец - любой урод...
Небо - всегда беззвёздное, вытерто дочерна.
Словом, живу без фокусов. Зрячий не разберёт...
В амплитуде моих рецепторов - кислого нет почти.
Горечь васаби - мнимая. Хрена - как моветон.
Соль на плече любимого - вкус его нежности,
Хлеб, молоко, а сладости - спрятаны на потом.
В досягаемой гамме запахов - пыль золотых портьер,
Словно тысячелистника тронутого пыльца.
Терпким сандалом кружится мой кружевной апрель,
Ветром врываясь в комнату с натиском наглеца...
В децибелах моей беззвучности крик не имеет прав,
Вязнут давно в наушниках блюзы и птичий звон.
Шепот всего желаннее - тысячи нот украв,
Перерастёт в молчание, спетое в унисон.
В ареале моей тактильности холодно - горячо.
Губы заменят градусник, пальцы снимают боль.
Каждый микрон - колдобина, вмятина. А ещё
Рядом сердечко тёплое тикает под рукой...
Сонная интуиция чувствует всё и вся –
Омут желаний искренних вовсе не так глубок.
Странно, они сбываются где-то на небесах.
Жаль, не за каждым выдохом снова случится вдох…