Пройдя из волн, как в двери звезд, ища причины для утехи...
Все жжешь маячных папирос в ночи, где маешься в прорехи.
И плети ветра по утру,- куда развесились рассветы:
там, занавесок шорох до... и милый голос Анриэтты.
А цепь качает плоскость тора, крутит как кто-то фуэте:
Фуко, застывший в мигах лета, качает ветры в маете...