ДОРОГОЙ ПОЭТОВ
Оставляет авто пыльный след на дороге,
Спеша горизонт проскочить поскорей.
Обжигают горшки, как известно, не боги,
Как известно, не трусы играют в хоккей.
Сотни поэтов пронзают пространство
Время и мысли сжимают в строке.
Погибают и вновь возрождаются царства
И книги на полках по разной цене.
За слово дерутся, умирают за слово,
За рифму удачную сходят с ума,
А дорога судьбы обжигает сурово
В пепел и пыль, обратив имена…
Но поэтов ряды не становятся реже,
И тише не будут звучать голоса,
Встречать, не судить, будут их по одежде,
С надеждой на слово и на чудеса!
Оставляет авто пыльный след на дороге,
Спеша горизонт проскочить поскорей.
Обжигают горшки, как известно, не боги,
Как известно, не трусы играют в хоккей.