Июль семнадцатого года
шагает грозно по стране,
черны границы небосвода,
Перун летает на коне.
Пускает огненные стрелы,
сметая всё – добро и зло.
И водопад дождей без меры
заставил в руки взять весло.
Забыт трамвай, в ходу лишь лодка,
не Ной спасает – ЭмЧеЭс.
Как на войне, в эфире сводки:
глобальный холод – правит бес.
Недавно пошутил правитель
в пылу дискуссии вождей,
что лета явно не предвидит –
"жираф большой - ему видней". (с)
А люди ждут тепла на суше,
ладошки – к небу, взор – к богам,
кричат – спасите наши души,
верните реки в берега.
Но теплится ещё надежда
на бабье лето в сентябре,
и солнце подмигнёт, как прежде,
даря улыбку на заре.