Земля , конкретика эстета,
А человечество , её надрыв,
У нас ведь нет иммунитета,
Мы в каждом видим лишь обрыв.
Ах если бы , весь мир,
Был в мире и покое,
Хоть бы на миг,
Но нет же , нет...
Они всю жизнь в погоне,
Приумножают только быт,
А счастье ведь , оно в вагоне,
Который всеми , позабыт...
Все клетки сотканы руками,
Реклама создана людьми,
А мир , он здесь , за облаками,
И все они , душа , твои!
И как сказать , как показать,
Толпе бегущей , гулкой мостовой,
Я вижу преступление , как не зарыдать,
Которое вершится каждым над собой.
Не ценят время,
Боятся встать и выйти вон,
Живут , как племя,
Всё это , словно сон...
©Сергей Зуев ( Нетч )