Неожиданной игрушкой, о которой лишь мечтать,
Удивительною книжкой, той, с которой ночь не спать,
Сногсшибательным ударом, точно в «девять» в створ ворот,
И девчонкой разудалой, что ведёшь за поворот,
Росами, воды прохладой, запахом хмельным берёз,
По реке на лодке ладной, песней дружною в покос,
Запахом грибов в лукошке, сухостью лесной избы,
Земляникой на опушке и наличников резьбы,
Радостью, что на две части — поровну, лишь на двоих,
И полёт, полёт вне власти в наслажденьи каждый миг,
Близких рук прикосновенье, тех, которых не отнять,
Лиц родных, друзей вращенье... не болела б только мать,
И удачей на работе, суетой летящих дней,
Тем, что вспомнишь на исходе — смехом, криками детей,
Что желанья есть и силы... в чём же счастье, в чём оно?
Где найти его причины, как испить его вино?
Как догнать его, ответьте? Дотянуться... оно... в чём?
Может, в том, что есть на свете, что не пройдено ещё... ?
02 июля 2017г.