Порой метаний и сомнений,
Где веры высохший родник.
В громаде вымерших селений,
Меня с собою ночь роднит…
Слова, как пули, мысли, как петля,
В душе всю ночь пассаты дули.
И страшно, неужели только для,
Того, чтобы свечу мою задули?
Бывают дни, когда во тьме,
Не видно больше смысла жизни.
Так одиноко, горько мне,
Хоть песню пой с намёком визга.
Но ночь проходит, хмурым утром,
Закончу бичеваний ласку…
Вновь с обезвоженным нутром,
Начнётся серой жизни пляска.