… А –
будет туго очень –
На поле, где гвоздика,
Сплету себе верёвку из радуг до ушей.
Прошедшее бесценно,
и лишь на миг возникнет, –
Как в тире перед глазом фанерная мишень.
Не цельтесь в это чудо –
с кругами от десятки,
И не стреляйте дробью с напряга в «молоко».
Вглядитесь:
на рассвете за чёрною оградкой
Несёт грачей по грядке из рыхлых облаков…
Без нас дождливый ветер гонять по крышам осень
Не перестанет.
Грустно:
меня не будет ведь.
Сверкают только пятки
исчезнувшего вовсе.
Не лучше ль между пальцев
Вдогонку просвистеть?!
Среди ромашек белых,
как пугалу на поле,
Чтоб не мечталось боле,
Поставят шаткий крест…
Придумают же люди, –
чтоб корчились от боли
На горбылях из досок
и Бог,
и я,
и лес!