Я напишу письмо, не обижайтесь, –
К чему оно, коль гладкая канва
Предполагает, просто соглашайтесь?..
А если вдруг, она ещё жива? –
Душа твоя, и бьётся в нетерпении,
И хочет слабость выпеть и разбить,
И по крупицам снова вдохновение
Собрать, и, вылепив, увидеть чудо-нить?
Мы часто мысли заменяем междометием,
Которое в ключе пространном тех похвал,
Не продолжающих - крадущих долголетие,
Морскую ширь съедает, словно вал...
Хотел сказать "девятый", только вот,
Поэзия – как ...нац. продукт, который год,
И стало быть, как валовый "доход",
Который лишь ленивый не куёт...
И думаешь, а чем живёт народ?
Работает так – пишет и поёт?
Иль прожигает, ест друг друга и крадёт?
Я понимаю, глупо говорить
На площади, уставшим и богатым,
Расхристанным, рогатым и косматым...
Пусть глупый, старый, весь седой и слабый,
Беззубый и пугающе корявый,
Но всё же верующий, в мире златоглавом,
Идущий бард о том-о сём поёт.
Простите... И молю, не обижайтесь.
Я часто говорил Вам невпопад,
И сам порою этому не рад...
Но говорил же, право... Не печальтесь.
Вот, солнышко протягивает луч,
Среди темнеющих как стая серых – туч,
И я встаю с надеждой, дождь прошёл.
Пора. А стих?.. Пусть будет полным стол.
06.07.17, Игорь Стрелков