С моей стороны, было бы просто нечестно
Останавливаться теперь,
Находясь на краю твоей раскрытой ладони,
И выбирать неправильный ритм письма и стука сердца.
Отказываться от небесной агонии и закрывать глаза,
Отворачиваться, сославшись на бессилие (читай - отсутствие безумия).
Индийскими благовониями не заглушить трупного запаха
Аммиака души моей, что никак не решается спрыгнуть в жизнь.
Все же кожу твою ощущать милей,
И привычно лежать в линии жизни, вытянувшись в струну,
Составляя одну целую с неоставленным прошлым.
Хоть несброшенные с шеи камни и тяготят к земле,
Но ладонь с каждым годом становится холодней
И клетки ее все больше врастают в спину,
И труднее двигаться, проще закостенеть.
Если теплится мир во мне, я добровольно обрекаю его на
Погибель.
Смогу ли остановиться на достигнутой тишине?
Когда в голове как в жерле вулкана не утихает память?
Оставлю как есть. Переменными слагаемыми-
Выжженными кусками сердца - горсткой моих камней.