Уютное кафе. Наедине с собой.
Играет грустно-нежно саксофон.
Осенний мелкий дождь стучит по мостовой
Как будто первый раз в неё влюблён.
Бумага - верный друг, а ручка - крик души,
Который льётся бурно изнутри,
И я пишу стихи. Они совсем просты:
Что люди друг от друга далеки.
Мне некуда спешить и не с кем помолчать,
Пройдусь по городу любимому одна.
Когда тоска в душе, и хочется кричать,
Поэт нальёт себе в бокал вина...
Но мне неведом страх. И я не пью, совсем.
Но точно знаю лишь одно:
Тоска в душе моей - всего лишь её грань:
Бывает людям грустно и смешно.
В туманной пелене любимый город спит,
Авто летят, не замедляя шаг,
А я бреду одна по мокрой мостовой,
Иду по этой жизни не спеша.
26.08.2016 г.