Чуть свет в окне и я опять ,
Продрав глаза беру тетрадь ,
Чиркаю строки и мараю ,
В который раз иду по краю .
И с грустью в сердце замираю ,
От вожделения писать .
Дрожит душа от предвкушения ,
А страсть и вечное влечение ,
Вновь за перо толкают взяться ,
В самом себе трудно признать ,
Что жизнь -река , стихи - течение ,
А не простое увлечение ,
От Бога данное умение ,
Пора вставать , стихи писать .
Сумбурных мыслей рой , как осы ,
А за окном листва берёз ,
И ветви , что к земле склонились ,
С картины мастера явились ,
И тихо , нежно шелестят ,
Который год , июль подряд ,
Стоят, как на параде в ряд ,
Невесты белые в плиссире .
Стоят берёзы , новый день ,
Вновь суета , а в глазах тень ,
Того , что будет , что случится ,
Идеей , мыслью народится ,
Иль в что- то в жизни появится ,
Печалью , радостью , как сень .
Или как осень , настроением ,
Или капелью в день весенний ,
С первым лучом заря красна ,
Кому зима , кому весна ,
Придёт к нам по ' Утру с восходом ,
Как день за днём и год за годом ,
И настроение и погода ,
Прийдут к нам утром после сна .