Сад затаился боязливо,
и опадают в травы сливы –
идёт июльская гроза.
И птицы мечутся пугливо,
и туч свинцовые наплывы
с небес готовятся сползать.
На сад, на дом под острой крышей,
скамейку под покровом вишен,
на мной забытую тетрадь,
в которой что-то гром напишет,
сорвав стоящее затишье,
и будет молния черкать,
и дождь свою строку положит,
и ветер, мимоходом, тоже
в тетради вязь словес совьёт…
Вот так гроза нежданно сложит
стихотворение своё.