тяжелый день летит за горизонт –
туда, за край, в багровый цвет заката.
а на хвосте парит девятый сон:
таинственный, цветной и многократный.
в полон возьмет он утомленный мозг,
задраит входы-выходы и люки,
отравит сладким запахом мимоз
и унесет в страну иллюзий, глюков.
утянет сон в спираль-водоворот
событий странных призрачных нездешних.
ты будешь замурован словно крот,
но вынырнешь на год помолодевшим.
ты ошарашен, толком не поймешь,
не сознаешь, где утром оказался,
как если бы увидел сквозь трюмо
вчера, сегодня и фрагменты завтра.